El mechón cano

Con cuidado de no despertarlo, acercó los dedos de la mano al almohadón, cerca de su flequillo alborotado.
De pronto… la brisa del mediodía, el humo azucarado, el olor del aceite, la muchedumbre, el reflejo del sol en las farolas… Si se concentraba, incluso podía sentir el balanceo de los hombros bajo sus pequeñas piernas.
Su dedo índice alcanzó uno de los mechones. Puede que su aspecto fuese algo distinto, pero el tacto era el mismo. Aquella misma mata de pelo a la que se agarraba de niño todos los domingos, cuando su padre, ahora yaciente en aquella cama, le llevaba a tomar churros.
Fue entonces, sujetando aquel cabello blanquecino, cuando lo comprendió. No importaba lo que ocurriera o cuando se marchara. Siempre tendría un cachito de él, en aquel tacto, en aquel mechón cano, en aquellos dedos rechonchos  de un niño pequeño, que nunca será demasiado grande para soñar.

             

                                                         H.